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  • Disciplina de voto

    Escrito por Rebeca  el  28 noviembre, 2014

    Nada más conocerte, sabía que me enamoraría de ti. Tan educado, tan caballero, tan callado… Un portento físico con ojos azules que me miraban con delicadeza, con labios carnosos que me invitaban a besarte, con esa planta de atleta… Todo tú eras bello.

  • Barreras

    Escrito por Rebeca  el  24 noviembre, 2014

    Quería tan sólo vivir aquello que tendía a brotar espontáneamente de mí. ¿Por qué habría de serme tan difícil…? Si no me hubiera enfrentado a todas las dificultades que se me han ido presentando, ¿qué habría sido de mí?

  • Los ojos del hambre

    Escrito por Rebeca  el  20 noviembre, 2014

    Me encontré un ojo en la calle. Tirado en el suelo. A su lado, su pareja. Parpadeaban desacompasados. Me di cuenta enseguida de que no se podían ver. Uno miraba al norte, el otro miraba al sur.

  • Tu ropa o mi furgoneta

    Escrito por Rebeca  el  19 noviembre, 2014

    Vivir en una furgoneta no es tan duro como parece. He tenido suerte, he encontrado una furgo abandonada. Está descuidada, oxidada y abollada; pero cuando tenga tiempo, con una mano de pintura y unos martillazos lo arreglo.

  • Dormir con mi hermano

    Escrito por Rebeca  el  11 noviembre, 2014

    Un buen día mis papás me echaron de su habitación. Siempre me he preguntado qué es lo que hice para que se enfadaran tanto: quizá fuera que tiraba de las cortinas o de las sábanas, que me salía de la cuna, que roncaba, que saltaba en el colchón, que…

  • La ira reprimida

    Escrito por Rebeca  el  6 noviembre, 2014

    Todo empezó por el ojo. No es que lo perdiera: seguía ahí, en su sitio, solamente decidió no volver a mirar nunca más.

  • El espejo enamorado

    Escrito por Rebeca  el  3 noviembre, 2014

    El espejo del baño se ha enamorado de mí. Llevamos viviendo juntos más de diez años, y me he dado cuenta ahora; aunque pensándolo bien, desde hace unos meses, todas las mañanas, al despertar, me devuelve una sonrisa picarona.

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